Mostrando entradas con la etiqueta xohana torres. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta xohana torres. Mostrar todas las entradas

martes, 24 de febrero de 2015

O DÍA DE ROSALÍA QUE HA DE SER "TODOS OS DÍAS".

      

   O día 24 de febreiro, celébrase o "Día de Rosalía",


   cando se cumpren 178 do nacemento da nosa insigne poeta.

     Un día para seguir amando a Rosalía.

     Para que a súa figura estea presente acotío na memoria 

colectiva deste pobo galego, tan necesitado de guías sociais e 

literarias.

     Para ter ben clara a necesidade de que a súa palabra nos siga

unindo ao espírito loitador, de denuncia, de olor a chuvia e a 

verde, a gris e a negro, a liberdade e sufrimento que conteñen 

os seus versos. 

Uns versos que son, por riba de todo, versos que 

nos falan, ás veces ao oído, e outras veces en voz alta. Que 

enriquecen a literatura e que nos conducen a horizontes 

despexados de néboas malignas.


     Porque a súa poesía é grande. Porque é próxima. Porque é 

alimento. Porque evoca desexos. Porque dá forza para seguir 

vivindo.

E non hai mellor homenaxe, a única homenaxe que podemos 

facer á súa memoria que seguir léndoa. 

Que a nosa voz, coa súa voz, atrone en cada punto da 

nosa xeografía.
Lendo a Rosalía na Universidade de Tennessee en Martin (EE.UU.)

     Si, LER A ROSALÍA debe converterse nun feliz costume. 

Nun hábito que dure os trescentos sesenta e cinco días do ano. 

  Trescentos sesenta e cinco poemas. Trescentas sesenta e cinco 

rosas. Trescentos sesenta e cinco aloumiños líricos.


     


     E para celebrar este día, "Versos e aloumiños" presenta aquí un

longo e emocionante poema da nosa admirada Xohana Torres, 

contido no libro "Daquelas que cantan... Rosalía na palabra de

once escritoras galegas".

Xohana Torres
   Amémola. Leámola. Emocionémonos coa palabra de Rosalía
   con este fermoso poema, Ti es para min esa barca... de Xohana Torres:




Ti es para min isa barca que lembra
toda a presencia de madeiras náufragas,
que vive infinda unha traxedia líquida
de peiraos sen panos e sen peixes.
   Sedenta como un mar
   e no teu mar afogada.

 




Ti es para min un pobo pequeniño
de vieiros sen cumes, sen riadas,
mergullando no seo, case morto
unha virxe canción, inimitable.
   Sedenta como un mar
   e no teu mar afogada.


 
Ti es para min unha callada piña
de moitas primaveras agardadas
onde xogaron anxos,
onde vibraron alas sen movelas.
   Sedenta como un mar
   e no teu mar afogada.


 
Ti es para min a historia da meniña
que iba soñando praias
hasta que deu marea a un ben triste mañá.
   Sedenta como un mar
   e no teu mar afogada.


Ti es para min o lombo dunha sombra
onde todo resulta preguntado
e os pasos das persoas faise lene...
   Sedenta coma un mar
   e no teu mar afogada.


¡Ti es para min a terra dunha tumba
cumpridamente limpia de pisadas!

     Quero rematar cunha pequena homenaxe pola miña parte.




    Este poema meu, escrito xa hai tempo, que figura no poemario "Caderno de fume".


Unha lembranza a Rosalía
que oía tocar estas campanas.


As campás de Bastabales
Igrexa de San Xulián de Bastavales
están a repenicar;
sinto que tocan tristeiras,
eu non as quero escoitar.

Soan e soan ao lonxe
e non me quero achegar,
porque me falan de amores
que xa non quero lembrar.

Son badaladas queixosas
as que están a resoar;
tinguen o ceo de negro,
sombras de amor e de amar.  




Escoitemos agora a Amancio Prada cantando a Rosalía de Castro.






   
                                                                                ANTONIO GARCÍA TEIJEIRO

jueves, 25 de septiembre de 2014

DARDO POÉTICO (XVIII). XA CAEN VERSOS DE OUTONO




     Chega o outono.
     Non estou convencido de que veña vestido coa mesma roupaxe que se lle supón.
     Onde están as estacións?
     Mudan o sol e mais a choiva.
     Mesmo, o vento e o mar.
     Quecen e mollan  sen distinguir vidas nin tempos.
     Hoxe todo é confusión. Pasou o verán disfrazado doutra cousa. Para enganarnos, se cadra.
     A melancolía envolve a ollada dos días.
     Os soños arrefríanse sen recato.
     Ninguén lembra se houbo primavera.
     Poucos senten o verán como un feito real.
     Soñamos? Espertamos? Vivimos?
     Si, mais camiñamos polas sendas do confuso.
     Pero aquí está o outono.
     Intento mirar o seu rostro e desconcértame.
     Os poetas cantan o outono.
     Poesía outonal, a de Alberti. Lonxe da luz do mar.
     Poesía outonal, a de Juan Ramón, que nos achega un sol tépedo e doente e móllanos coa chuvia desta estación tan suxestiva.
     A de don Antonio, de soños de lirios e tardes murchas e insípidas.
     E a de Luz Pozo Garza. Outono é o espazo. E Compostela.
     Ou a de Xohana Torres, con fiestras pechadas e gloria de mortos.
      Poesía outonal para iniciar o camiño final deste ano 2014.
     Polos versos entre frondes, sendas e follas mortas achegámonos ao inverno largacío.
     Palabras para comprender mellor os diversos recantos que compoñen o noso universo.
     E para gozalo.





OTOÑO
              Automne malade et adoré…
                                         APOLLINAIRE


Rafael Alberti
Otoño fuerte y dulce, tú no eres
ese enfermo adorado que agoniza,
rodando por la tierra, en las rachas deel aire,
sus huesos amarillos, mojados de la lluvia,
o en perdidos montones, secos, pisoteados,
barridos en sordina por la escoba
sin piedad del invierno.
Y, sin embargo, otoño,
tú perduras al fin esa pálida imagen,
después de haberte alzado como la más fantástica,
vigorosa estación de las cuatro estaciones.
Hoy me ciño tu frente con hojas de tus viñas,
me sumerjo en el mosto de tus uvas pisadas
y levanto la copa dorada de tu vino
y grito alegre al mundo:
                                       Todavía
arde en mi sangre el vivo resplandor del otoño.

                                                             RAFAEL ALBERTI





OUTONO

Xohana Torres
Na postrimería do semblante das eiras
falou nantronte un muíño.
Funga a folla, arañeira nas árbores,
e non hai indulxencia que lle sirva
para arrinchar no vento os eixos, resesos de resío.

A gloria dos mortos escolleu día de ti.

Nas fiestras pechadas,
os vellos arrapañan (mentres chuscan ollos)
as migallas do sol, esmorecido.

Fume da lumeirada na restreba…

Estación que non runfa
Pero é sabencia do ar nun silencio feito de laídos.

                                        XOHANA TORRES






NA SÚBITA COMPAÑA

Pode ser unha páxina a derradeira imaxe
desta tarde románica azul e outono
coma unha miniatura.
Pode ser un adagio nesa escala confusa
da noite
Luz Pozo Garza
a materia ofrecida á conciencia primeira.

Os camiños que me levan a Santiago
acordan potestades e longas curvaturas
no legado de amor que me traspasa
nunha praza en silencio.

De lonxe chega a liña fuxidía dese tempo imposible
que acordei en Santiago.
A historia que propaga unha luz trascendida
nas rúas.

Na mañá dun domingo imprevisto
eu sinalaba as fontes
coas palabras celestes –mesmo runas-
dunha tiza turbada polo encontro na tarde
en Compostela.

Cando asumen as sombras escuras violetas
nun xardín meditado
pode ser só un símbolo o tributo do Dante
subindo ó Paradiso
na súbita compaña.

                                       LUZ POZO GARZA






LLUVIA DE OTOÑO
                      
                             Llueve, llueve dulcemente…

…El agua lava la hiedra,
rompe el agua verdinegra,
el agua lava la piedra…,
Juan Ramón Jiménez
y en mi corazón doliente

llueve, llueve dulcemente.

El horizonte está triste,
el paisaje ya no existe,
un día rosa persiste
en el pálido Poniente…

Llueve, llueve dulcemente.

Mi frente cae en mi mano…,
¡ni una carne, ni un piano!
Mi juventud pasó en vano…,
mi mano deja mi frente…

Llueve, llueve dulcemente.

Tarde, llueve, tarde, llora,
que, aunque hubiera un sol de aurora,
no llegaría mi hora
luminosa y floreciente…

Llueve, llueve dulcemente.

                                 JUAN RAMÓN JIMÉNEZ




                                   
Antonio Machado




                                        Poema de ANTONIO MACHADO



XVII


Casa natal de JRJ
Jardín de otoño, con mármoles
de elegía. Lago lleno
de hojas secas y de sol
melancólico y enfermo.

Entre la fronda amarilla
aparece y brilla el cielo
dorado, de un oro blanco,
de un oro pálido y muerto.

Y bajo la quieta linfa
verdinegra, flota un sueño
En Huelva.
de sol, un sueño de oro,
un sueño de troncos secos.

He pasado por la senda:
En un banco he visto a un viejo
dejándose acariciar
por el sol tibio y enfermo.

Y me he internado en el triste
jardín. Abro el libro y leo…
El sol me dora la página
y envuelve en lumbre los versos.

                                        JUAN RAMÓN JIMÉNEZ



     E rematamos entre follas que caen e bicos pendurados das árbores, escoitando a fermosa "Balada de Otoño" de Joan Manuel Serrat.
     Puro outono. Pura sensibilidade artística.
     Poesía e música, para emocionarnos.




                                                                                                                                               ANTONIO GARCÍA TEIJEIRO