Chega o
outono.
Non estou convencido de que veña vestido
coa mesma roupaxe que se lle supón.
Onde están as estacións?
Mudan o sol e mais a choiva.
Mesmo, o vento e o mar.
Quecen e mollan sen distinguir vidas nin tempos.
Hoxe todo é confusión. Pasou o verán
disfrazado doutra cousa. Para enganarnos, se cadra.
A melancolía envolve a ollada dos días.
Os soños arrefríanse sen recato.
Ninguén lembra se houbo primavera.
Poucos senten o verán como un feito real.
Soñamos?
Espertamos? Vivimos?
Si, mais camiñamos polas sendas do
confuso.
Pero aquí está o outono.
Intento mirar o seu rostro e
desconcértame.
Os poetas cantan o outono.
Poesía outonal, a de Alberti. Lonxe da luz
do mar.
Poesía outonal, a de Juan Ramón, que nos
achega un sol tépedo e doente e móllanos coa chuvia desta estación tan
suxestiva.
A de don Antonio, de soños de lirios e
tardes murchas e insípidas.
E a de Luz Pozo Garza. Outono é o espazo.
E Compostela.
Ou a
de Xohana Torres, con fiestras pechadas e gloria de mortos.
Poesía outonal para iniciar o camiño
final deste ano 2014.
Polos versos entre frondes, sendas e
follas mortas achegámonos ao inverno largacío.
Palabras para comprender mellor os
diversos recantos que compoñen o noso universo.
E para gozalo.
OTOÑO
Automne malade et adoré…
APOLLINAIRE
 |
| Rafael Alberti |
ese
enfermo adorado que agoniza,
rodando
por la tierra, en las rachas deel aire,
sus
huesos amarillos, mojados de la lluvia,
o
en perdidos montones, secos, pisoteados,
barridos
en sordina por la escoba
sin
piedad del invierno.
Y,
sin embargo, otoño,
tú
perduras al fin esa pálida imagen,
después
de haberte alzado como la más fantástica,
vigorosa
estación de las cuatro estaciones.
Hoy
me ciño tu frente con hojas de tus viñas,
me
sumerjo en el mosto de tus uvas pisadas
y
levanto la copa dorada de tu vino
y
grito alegre al mundo:
Todavía
arde
en mi sangre el vivo resplandor del otoño.
RAFAEL ALBERTI
OUTONO
 |
| Xohana Torres |
falou
nantronte un muíño.
Funga
a folla, arañeira nas árbores,
e
non hai indulxencia que lle sirva
para
arrinchar no vento os eixos, resesos de resío.
A
gloria dos mortos escolleu día de ti.
Nas
fiestras pechadas,
os
vellos arrapañan (mentres chuscan ollos)
as
migallas do sol, esmorecido.
Fume
da lumeirada na restreba…
Estación
que non runfa
Pero
é sabencia do ar nun silencio feito de laídos.
XOHANA
TORRES
NA SÚBITA COMPAÑA
Pode
ser unha páxina a derradeira imaxe
desta
tarde románica azul e outono
coma
unha miniatura.
Pode
ser un adagio nesa escala confusa
da
noite
 |
| Luz Pozo Garza |
Os
camiños que me levan a Santiago
acordan
potestades e longas curvaturas
no
legado de amor que me traspasa
nunha
praza en silencio.
De
lonxe chega a liña fuxidía dese tempo imposible
que
acordei en Santiago.
A
historia que propaga unha luz trascendida
nas
rúas.
Na
mañá dun domingo imprevisto
eu
sinalaba as fontes
coas
palabras celestes –mesmo runas-
dunha
tiza turbada polo encontro na tarde
en
Compostela.
Cando
asumen as sombras escuras violetas
nun
xardín meditado
pode
ser só un símbolo o tributo do Dante
subindo
ó Paradiso
na
súbita compaña.
LUZ POZO
GARZA
LLUVIA DE OTOÑO
Llueve,
llueve dulcemente…
…El
agua lava la hiedra,
rompe
el agua verdinegra,
el
agua lava la piedra…,
 |
| Juan Ramón Jiménez |
llueve,
llueve dulcemente.
El
horizonte está triste,
el
paisaje ya no existe,
un
día rosa persiste
en
el pálido Poniente…
Llueve,
llueve dulcemente.
Mi
frente cae en mi mano…,
¡ni
una carne, ni un piano!
Mi
juventud pasó en vano…,
mi
mano deja mi frente…
Llueve,
llueve dulcemente.
Tarde,
llueve, tarde, llora,
que,
aunque hubiera un sol de aurora,
no
llegaría mi hora
luminosa
y floreciente…
Llueve,
llueve dulcemente.
JUAN RAMÓN
JIMÉNEZ
 |
| Antonio Machado |
Poema de ANTONIO MACHADO
XVII
 |
| Casa natal de JRJ |
de
elegía. Lago lleno
de
hojas secas y de sol
melancólico
y enfermo.
Entre
la fronda amarilla
aparece
y brilla el cielo
dorado,
de un oro blanco,
de
un oro pálido y muerto.
verdinegra,
flota un sueño
 |
| En Huelva. |
un
sueño de troncos secos.
He
pasado por la senda:
En
un banco he visto a un viejo
dejándose
acariciar
por
el sol tibio y enfermo.
Y
me he internado en el triste
jardín.
Abro el libro y leo…
El
sol me dora la página
y
envuelve en lumbre los versos.
JUAN
RAMÓN JIMÉNEZ
E rematamos entre follas que caen e bicos pendurados das árbores, escoitando a fermosa "Balada de Otoño" de Joan Manuel Serrat.
Puro outono. Pura sensibilidade artística.
Poesía e música, para emocionarnos.
ANTONIO GARCÍA TEIJEIRO
