martes, 17 de mayo de 2016

MANUEL MARÍA AMABA FONDAMENTE OS NENOS E NENAS DE GALICIA

Manuel María



Sen coñecer a súa figura, a súa obra, non sei se tería chegado a escribir tantos poemarios para os pequenos (e non tan pequenos).
     
      Os soños na gaiola significou para min a constatación de que aos nenos e nenas lles gusta a poesía. Camiñei a través dos seus versos para ir deixando no meu alumnado de hai máis de trinta anos a semente da poesía.
     
    



      Coñecelo foi un pracer.
     
     Compartir algunhas mesas redondas  con el e, sobre todo, deixar no aire os meus versos xunto cos de Manuel María, nun recital conxunto cheo de vida nun colexio vigués , algo que marcou definitivamente a miña vida de escritor. Tratoume con moito agarimo e foi moi amable na opinión que deitou sobre os meus versos. Eu voaba coas súas palabras.
     
Con Manuel María. Ano 1992?


     Eu, que tanto bebera da súa obra, compartindo voz e espazo co mestre, a quen tanto admiraba.
     E non me defraudou. Manuel María estaba sempre á beira das persoas para clamar, coa súa elegante voz (todo nel era elegante), pedindo xustiza social, recoñecemento da nosa lingua e deixar claro o que Galicia tiña que significar na sociedade do seu tempo (que segue a ser este).

     
     El era, sobre todo, un escritor transparente, que aborda todos os xéneros literarios: teatro, ensaio, narrativa, poesía e crónicas xornalísticas. Un escritor pleno. Un escritor cuxa poesía abrangue todos os temas que  se poden dar. Porque, malia todo o dito, será a poesía o xénero no que Manuel María se centrou para expresar as súas necesidades como ser humano que berra.

    
Como moi ben afirma Manuel Veiga no seu libro Manuel María, buscando un país, o noso poeta ten unha elevada conciencia de si mesmo, como todos os grandes escritores . Para entendérmonos, é o contrario da persoa que está en Babia. (…) Esa autoconciencia proporciónalle unha voz de autor inconfundíbel. Pero,ao mesmo tempo, en demasiados casos, a súa obra non é autónoma, cando menos na medida en que se lle acostuma pedir modernamente á literatura, porque se identifica demasiado cos deberes, reais ou supostos, da propia patria. Ás veces é coma se non quixese exercer de Homero, o poeta, senón de Aquiles, o mellor soldado, o guerreiro .
      
     Interesoume sempre a poesía e mais a actitude do poeta. E sentín decote a tenrura de Manuel María para escribir poemas infantís. Unha poesía con vocación de ensinar, de concienciar e de intentar que a rapazada puidese sentirse ben próximos á paisaxe, aos animais, aos trebellos utilizados nos labores do campo, ao tempo atmosférico, aos paxaros, aos seres humanos, á terra…
     
     
     
     Esas foron algunhas das causas que me permitiron achegar a poesía aos meus alumnos  cos versos de Manuel María baixo o brazo e posteriormente cos meus.
     
     Poesía directa, limpa, punxente ás veces; poesía próxima, chea de vida e de cor (dende as cores grises ata as máis brillantes); poesía reivindicativa, visualmente rica. Poesía que arrecende a Galicia e vai talvez un chisco máis alá.

    
Carta aos nenos coa que comeza "Os soños na gaiola"
       
     Sobre todo Os soños na gaiola, mais tamén poemas d´As rúas do vento ceibe, o pequeño lector séntese cómodo entre os versos, conmóveno e nota a man aloumiñadora do poeta, que sabe, a través da palabra cálida, como entrar no máis íntimo dos lectores e lectoras.

     
     Nunca esquecín aquel día en que o patio do centro escolar "San Xosé da Guía" se encheu das nosas palabras (principalmente das del). Sigo a escoitalo dicir os versos con pausas perfectamente elixidas, mirando os nenos cunha ollada profunda, empregando un ton engaiolante, calmo, pero cunha forza indescritible. A énfase coa que pronunciaba as palabras deixounos abraiados. Sentinme pequeno ao seu lado, pero aprendín moito. Foi un auténtico pracer, unha honra. Aí,á miña beira, estaba o home que me sinalou os camiños que debía seguir. Debía de ser o ano 1992.
     

     
     El non se trabucou no camiño que abriu.
     Eu, tampouco.
     Os seus poemas non perderon vixencia; os meus foron medrando ano a ano, libro a libro, e síntome moi orgulloso. Ambos os dous amamos os nenos e nenas. 

     

     
     De aí a carta que serviu de prólogo a “As rúas do vento ceibe”. Lede as liñas coas que comeza:  
     “Moi queridos nenos:  Velaquí o meu segundo volumen de versos para nenos galegos. Tiña que ser. Este servidor, con case medio século ás costas que me florea nas barbas, sentiuse na obriga e sobor de todo na necesidade de escribir de novo para os nenos. Para todos os nenos galegos e dun xeito particular para os nenos da cidade, un tanto esquecidos no outro meu libro para rapaces, Os soños na gaiola” (…) E remata con “ se estes poemas, sinxelos e simples, vos deprenderan a amar a nosa patria Galiza, este voso vello amigo sería o home máis feliz do mundo. Moitas grazas unha vez máis.”
      
     Corría o ano 1978 e a poesía de Manuel María dirixida aos nenos, cargada de cero didactismo consciente, volvía ser un elemento para ter en conta nun eido ermo. El mesmo afirmaba –algo discutible, pero auténtico- que “ a poesía que non ensine algo –o que sexa- non é poesía”.
     

     Así que neste “Día das Letras Galegas” quero salientar a importancia dos poemas que o noso poeta escribiu para a rapazada. Sen eles, estou seguro, moitos non nos animariamos a escribir para eles.
    


OS SOÑOS NA GAIOLA este poema dedicado a Galicia.

Galiza docemente
está ollando o mar:
¡ten vales e montañas
e terras para labrar!

Ten portos, mariñeiros,
cidades e labregos
¡cargados de traballos,
cargados de trafegos!

Galiza é unha nai
velliña, soñsdora:
¡na voz da gaita rise,
na voz da gaita chora!

Galiza é o que vemos:
a terra, o mar, o vento…
¡Pro hai outra Galiza
que vai no sentimento!

Galiza somos nós:
a xente e mais a fala
¡Se buscas a Galiza

en ti tes que atopala!

Así me dedicou a primeira edición d´"Os soños na gaiola".



domingo, 15 de mayo de 2016

ESCAPARATE POÉTICO (LXXX ) Ismael Ramos





                             ISMAEL RAMOS  (A Picota, Mazaricos, 1994)





Chego no barco. Parece que rompésemos o coiro da auga.
Unha ferida de escamas que se pecha tras de nós. Así é o
monstro.
Á esquerda as ruínas brancas do templo.
Ismael Ramos
Disme que esta é unha cidade con moitos deuses. Que o
vento asubía nas gaiolas dos pescadores.
Eu non oio nada pero é como se enterrasen un rei todos
os días.




A derrota.
Pola noite a area da Praia é terra fría e fértil como boca de
animal morto.
Preparada para recibir un corpo calquera.
Calquera barco. Calquera bandeira.



Fuxe do paxaro, do sangue, da víscera.
Queda coa mesa. Senta. Pois só ela sobrevivirá aos seres
que a observan.
 



Negar o azul é máis que nomealo. Non falarei do mar:
xa non se pode. Pero entón de que? O amor sucede nun
coche e case nin vemos o mar pola néboa pero está aí.
Case non hai pobo pero está aí. O amor é un corpo. O mar
é un corpo cheo de corpos que non poden falar. O amor
é un pobo que non pode falar.
Negar o azul é falar da auga e da carne. Negar o azul
é a rocha, o debuxo das mans sobre a ferida. Quero para
ti un lugar que ula así, coma este coche. Esta calor da
calefacción. Algo que nos acariñe. Negar o azul é o cariño
co que se abre a ferida.
Non imos ter medo da dor. O mar é o mar. O amor é o
mar. Unha viaxe en coche. Elíxote a ti para que me leves
ao cabo do home o día que saiba que vou morrer. Ti oirás
a verdade.
Entón non falarei do mar.Será outra cosa. O azul será xa
outra cousa.



(Do libro Os fillos da fame, editado por Edicións Xerais.2016. “Premio de Poesía Johán Carballeira”, 2015)



miércoles, 11 de mayo de 2016

DARDO POÉTICO ( XXXIII ) : Viaxar en tren cos versos de Luís Valle




Non o fixera nunca, pero no periodo de tres semanas fun dúas veces á Coruña no tren rápido. Ese que tarda unha hora e vinte en facer o traxecto entre Vigo e a cidade herculina.
     
     A segunda foi porque tiña un encontro nun colexio de Ferrol na compaña do meu amigo Antonio Reigosa. Lendo lendas, digo versos era o motivo.
     
     


     Cada volta gústame máis viaxar en tren. E se vas na compaña, como é o meu caso, de libros excelentes, moito mellor. Así foi. Pois nesa última viaxe acompañoume o poemario Fedor  do meu admirado Luís Valle. Con estes poemas o escritor lucense nado en 1977 gañou  a XXIII edición do Premio de Poesía Eusebio Lorenzo Baleirón no ano 2011.

     


     Fedor  é un libro impactante. O seu autor ten acadado xa  unha voz nova, persoal, dentro de panorama poético galego.  Luís Valle gusta dos poemas curtos pero intensos. Poemas que che producen calafríos. Poemas que están atravesados pola morte, neste libro, e que provocan unha enorme vertixe cando por eles transita un . Ben di Isidro Novo no prólogo que “ a morte é neste libro como unha paisaxe visíbel en todo momento e en todo momento está a interiorizarse no ollar do poeta dende calquera ángulo”.
    
     
     Xaora que o poeta nos permite convivir coa morte en imaxes atrevidas que nos sacoden e nos enchen de emocións íntimas.


Acubillado á beira dos ourizos,
cada mañá procuro unha choiva de
Luís Valle
paxaros sobre as árbores brancas.

     
     O tren marca un camiño e a paisaxe pasa á miña esquerda mentres eu percorro as liñas, verdadeiros camiños incendiarios que o poeta me propón cun certo descaro:


TEÑO OS CABELOS ROTOS, os ollos
secos e lañados, os nervios ven-
cidos, o esqueleto dilatado. Estou
pálido, estrinxido, suado, lánguido
e inchado. No meu corazón brilla a
chama, coagulada: lugar  estraño,
onde amar, é dar sen tempo. De-
vezo vil no mediodía do idioma!

     
Non son capaz de deixar á beira esas liñas das que antes falaba. Esas liñas que marcan os pasos a dar na lectura, na conseguinte reflexión e no resultado abraiante que eses versos, escritos a xeito de pequenos textos narrativos, van pousando encol da miña actitude de lector entregado:


LEVO A ROSA EPILÉPTICA rinchando
no corazón: hime esnaquizado por
alas de libélula. Sinto o son inter-
mitente das lágrimas salvaxes, e a
obscenidade das virxes nos tím-
panos secretos.


     Eu tamén. Eu tamén sinto “as sílabas brancas: tona seca das primeiras verbas”. Iso di o autor noutro poema. E, coma el, “tralos meus ollos aínda arden algunha lágrimas: fondas, inútiles e puras coma as túas ensinanzas”. As túas, as súas, as deles e delas.

     Vén o revisor. Semella unha pantasma neste espazo capaz de atravesar as fronteiras das caricias. Doulle o billete e sigo a liturxia da orde/desorde poética que Luís Valle vai deitando ao longo dos poemas. Unha liturxia espida de follaxe, mais chea de símbolos que non queren agochar a mágoa insistente.
     
     Non sei se cheguei ao destino. Coido que a poesía de Luís Valle nos agasalla destinos diversos, verdadeiros labirintos que agochan sapos secos no seu corazón.
     
     Coma el mesmo nos di nunha “Pequena poética”:

                                               Escribo porque teño un sapo seco
                                               por corazón, e unha flor morada
                                              cravada no ollo.

     
     A algún destino si que cheguei (destino físico?) pois xa sinto a proximidade da estación. O tren vai minorando o seu paso. Estou de volta.
     
     


Eu pecho o poemario e penso no estado de ánimo do poeta cando di:


                                                                 FARTO DE MIRAR CARA A ESTA
                                                                 FLOR cuxo nome descoñezo, míro-
                                                                 me. Tremo. O soño é unha liña
                                                                dilatada por onde vai a morte.


    
     Intento afastar esa “morte”, pero póñome a tremer coma el.



                                                                                                                             ANTONIO  GARCÍA  TEIJEIRO

sábado, 7 de mayo de 2016

ESCAPARATE POÉTICO ( LXXIX ) Karmelo C. Iribarren




                      KARMELO C. IRIBARRREN  (San Sebastián, 1959)




Karmelo C. Iribarren

LA CIUDAD



MUJER que estás mirando ese libro
en el estante de la sección de poesía
sin saber si llevártelo o no;
no te lo lleves, mas, si lo haces,
atente a las consecuencias:
ocupará tus trayectos de autobús
y de metro, tus paseos  por el parque,
tus esperas en los bares… Y eso
sólo será el principio. Enseguida
conquistará tu mesilla de noche,
luego se irá contigo cuando el sueño
te llame… Imagínate el resto.





POR EL MÓDICO PRECIO DE UN CAFÉ

QUÉ rato
más agradable
he pasado esta mañana,
frente al mar
en calma,
solo,

     escuchando
viejas canciones de amor
y recordando a antiguas novias
que me dejaron
por otros,

y ahora son
muy infelices.




EN EL PARQUE


QUÉ sería
de los árboles
sin el viento,
 
sin poder
-de vez en cuando-
murmurar un poco.




LA VIDA


LA he visto esta mañana,
en una cafetería.

Llevaba tiempo sin saber de ella.

Me miraba
como pidiéndome explicaciones
por lo que le ha hecho la vida.






(Del libro Haciendo planes, editado por Editorial Renacimiento, 2016)

viernes, 6 de mayo de 2016

A AUGA LIZGAIRA DE PACO MARTÍN : "AIRES, MULLERES E CORTESÍAS".

Paco Martín




















     De novo, a auga lizgaira de Paco Martín nas páxinas de  Versos e aloumiños. E nun artigo no que, citando a don Álvaro, pon o dedo na chga desta terrible realidade que é a violencia de xénero.

     Un pracer ler os seus artigos.
     Paco Martín é un clásico das nosas letras e dá gusto saborear a súa palabra en todas as ocasións.





                                   Aires, mulleres e cortesías

                                                                     Paco Martín

         Don Álvaro Cunqueiro, o mestre imperecedoiro, na introdución que fai en As crónicas do Sochantre para nos debuxar ós lectores a Bretaña na que se desenvolve a novela –nación de doña Ginebra, mi ama, que ten alí un pazo, dúas roseiras i un reiseñor, como dixera xa no Merlín e familia- escribe: Os vivos en Bretaña coñecen si os áers que corren son difuntos ou non, e quítanlle o sombreiro a unha brisa de maio, porque aduviñan que é a fermosa Ana de Combourg que pasa sorrindo por entre as ponlas verdes das abidueiras. Mozos hai que se namoran dun áer...
         

         E quen está a ler, fóra de cal sexan a súa idade e condición, fóra do lugar e do tempo no que o faga, ten que erguer a ollada do libro e pechar as pálpebras para saber do case imperceptible murmurio que treme, errabundo na longura sutil do aire, mentres agarda o merecido respecto dun saúdo galante.
         
         

     
Cito agora aquí a palabra escrita do xenial Cunqueiro porque, mentres lembraba estas cousas e andaba a navegar por internet á procura de certa información que precisaba, fun dar, sen pretendelo, nun lugar no que aparecían as cifras arrepiantes dos casos de mortes violentas de mulleres pola man covarde de homes que eran, ou foran algunha vez, a súa parella. Non puiden menos que preguntarme se tamén por estas nosas terras correrán aires defuntos que poderían ser a fermosa Ana -ou María, ou Pilar, ou Inés- asasinada, que pasa coma un salouco por entre os arames armados coas aguzadas espiñas da incomprensión e o desprezo.

         
         E, se cadra, si que corren e non nos paramos a saber deles. Non pido que outros o fagan, pero eu, por se acaso, penso hoxe quitar o sombreiro da miña solidariedade todas cantas veces crea que debo incluír no meu respecto ás mulleres vivas a consideración que aqueloutras tamén merecían e, desgraciadamente, nunca tiveron.