Mostrando entradas con la etiqueta neuman. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta neuman. Mostrar todas las entradas

martes, 3 de noviembre de 2015

OS MURMURIOS DO can CAN (6)





Leva algún tempo queréndome comentar cousas que ocorren ao noso arredor.

     Non lle fago moito caso e amólase un pouco. Sabe que estou indo á praia a ler e bañarme e enfurrúñase porque non lle presto a atención que require.

     Ten razón. Hoxe sentei onda as rochas sobre as que apareceu e decidín falar con el á volta.

     Púxose moi contento. E case sen darme tempo para nada,
           o can Can díxome que…


… está feliz de que lle adiquen o Día das Letras Galegas a Manuel María. Pediume que lle contase as veces que eu estiven con el. Conteille que compartimos unha mesa redonda con ocasión dos Premios Xerais e que demos un recital conxunto nun colexio de Vigo.
    


     “Xa che direi máis cousas sobre isto”. Non o convencín moito, pero linlle uns versos do poeta da Terra Chá e escoitou moi atento.


O vento que ven do mar
é un airiño lixeiro.
A Chaira ven enxugar
seu acento mariñeiro.

Aínda non ten modales
e non sabe ser sotil.
¡Roxe nos carballales
nos amenceres de Abril!

O vento que ven do mar
hase facer vento fino
cando deprenda a cantar
dos beizos dun estornino.





     …  sabe que son amigo de Paco Ibáñez. Así que me preguntou polo día no que el e José Agustín Goytisolo xantaron na nosa casa. Mirade que é curioso, eh? E faleille das vieiras que preparou Susi. Encantáronlle ao poeta. Estaban exquisitas. E conteille as imitacións de Bogart que facía cos cigarros e da súa teoría do Padre Apeles, tan popular por aquela época… Logo, collín o libro da poesía completa, editada por Lumen, e lemos algúns poemas coma este:


Ahora vives todos los días
sin añoranza. Frente al agua
la imagen lila del encanto
se borró; ya no está el delfín
la chica oscura y perdidiza
que te besó bajo la espuma.
Junto a la orilla un niño corre:
salta las olas y te mira.
Realidad es el mar de hoy.
El mar de antes ya no existe.
  



…foi moi feliz na presentación do libro “Muros de aire” de An Alfaya. Que como a quere moito, estivo nun recuncho do café Badía escoitando o que alí se dicía. Quere saber se xa pode ler a novela. Díxenlle que dentro de moi pouco poderá lela. Que remate agora co libro de Clara Do Roxo, “A mamá que perdeu as cóxegas” (Ed. Galaxia)




… lle está a gustar moitísimo o libro en cuestión. Que me agradece que llo dese e que, ás veces, se sente ben triste na lectura do conto. Cre que a autora, Clara Do Roxo tiña moi claro o que quería contar. Que lle encanta a historia de Vera e o seu agarimo pola nai. Que ten aventura, sentimento, investigación e solucións. Aínda non o rematou. Eu díxenlle que chegue ao final e logo comentarémolo.  Magnífico libro. Recomendable.



…está moi contento porque lle deron o Premio Nacional de LIX a Ledicia Costas, polo súa enxeñosa historia “Escarlatina, a cociñeira defunta”. Que lle encantou cando o leu, que se esmendrellaba de risa co que alí sucedía e que saboreou algunha das receitas que no libro atopou. Que o pasou de marabilla na presentación na “Casa do Libro” e  que o merecía. Comentoume ademais que as ilustracións de Víctor Rivas eran moi simpáticas e expresivas.





… nunca me agradecerá dabondo  que lle puxese preto do coxín onde dorme os poemarios de Juan Cobos Wilkins. Que folleou todos eles e que se perdeu polos versos enfeitizado.  Que está abraiado, ademais, coa xenerosidade do autor, porque sabe que estamos en contacto con el e é unha persoa incrible.
     
     Quixo lerme uns versos que dicían:
          
          
                 Cuando sólo te amabas
          a ti mismo, el río
          no fluía.
                      Y crecer, escribir,
          si era, fue crear
          sin memoria de desamor o muerte
-          pero insaciable, pero voraz:
autófago –
 el otro Paraíso.




… lle sorprendeu o dobre vinilo de Warren Haynes. Xa o coñecía como líder do grupo Gov´t Mule, pero que este traballo en solitario é fascinante.  Ashes & Dust é unha obra variada, moi preto do que vén chamándose “americana”, cuns temas que van directamente ao corazón. Unha xoia, di el, e eu confirmo as súas palabras.




… sabe que vai aparecer, nas “Bootlegs Series” de Bob Dylan, o volumen 16. Leva por nome The cutting edge e inclúe tomas falsas, cancións, ensaios e versión alternativas das sesiós de tres dos grandes álbums do xenio de Duluth: Bringing It All Back Home, Highway 61 Revisited e Blonde on Blonde. Algo verdadeiramente excepcional.



Dime que me agradece a lectura do libro de Juan J. Vicedo Escuchando a Dylan, o que lle permite transitar polas cancións que conforman ese período fantástico que vai de 1962 a 2013. Unha obra que non é fría. Unha visión persoal de alguén, o autor, que leva escoitando a Dylan toda unha vida.

  


     
     … lle interesan os aforismos de Benjamín Prado, publicados por Hiperión baixo o título de “Más que palabras”. Leos aos poucos e lévaos con el cando vai ata o parque para ver se hai algunha cadela que lle fai caso. Senta  diante dunhas sebes e reflexiona sobre esas frases máxicas que conteñen tanta reflexión sobre a vida e os comportamentos dos humanos.
     
     E di en voz alta:  Estoy deseando que me partas el corazón y salgas de él por la grieta.



     
     …  lle gusta ler haikus. Do libro “Década”, a recompilación da poesía do escritor Andrés Neuman, entre 1997 e 2007 (Acantilado), quedouse cunha serie deles. Uns son mariños (Gotas de sal) e os outros son urbanos (Gotas negras).
     
     Recítame un de cada.
                               
                                
                                                                                 Atardecer.
                                                                                 Se sumerge su antorcha
                                    y el mar es humo.


     

     
                                                                Contra los postes
                                                                el tronco de la lluvia
                                                                se hace astillas.

                                                         
                                                                                                          

 …  se emocionou na presentación, na libraría Cartabón, do libro de Manuel Seixas, Interferencias.  Díxome que vira unha foto na que estabamos Noa, Manuel e mais eu e que lle parecera moi suxestiva. E que, cando leu unha entrevista no Faro de Vigo co autor, ficou impresionado.
     Hei dicir que estou moi feliz do reencontro porque quero moito a Manuel Seixas e o can Can sábeo.




Está que non para. Fala e fala e vólveme un pouco tolo. sempre ten cousas que dicir, que descubrir, das que fachendear.
     Dígolle que xa lle chegou e que falaremos en pouco tempo. Que teño moito que facer.
     Non acepta as miñas verbas con agrado, pero é consciente de que non vou ceder.
     


Daquela, moi agarimoso, dime que lle quere dedicar unha canción a Helena Pérez. Di que é a súa amiga e pídeme que poña unha canción de Jacque Brel para ela. Concretamente, “Ne me quitte pas”.

     Acepto encantado o mandado e aquí queda.
     Unha versión en vivo que pon a pel de galiña.



miércoles, 18 de junio de 2014

APARECEU NUNHA ROCHA DA PRAIA


        Vino sobre una rocha.
      
       Non semellaba nin confuso nin desconcertado. Movía a cabeza abranguendo coa súa ollada a praia enteira

      Non estaba sentado nin deitado. Ergueito, non deixaba de mirar todo o que había ao seu redor. Daba a impresión de controlar cada movemento das persoas que tomaban o sol, dos rapaces que corricaban pola area e das conversas que se espallaban polo aire.

      Ao lonxe, as ondas parecían decatarse da súa presenza. Unha lene melodía invadía o aire e confundíase co vento que acariñaba o seu lombo. Non sei o que estaría a pensar, mais desprendía serenidade. Estaba vivo, moi vivo. Podo aseguralo.Non levaba colar. E tampouco daba a impresión de ter amo. Pero non parecía importarlle.

      Fun achegándome a el. Coloquei a miña toalla á súa beira.
      Olloume, depositando tenrura no meu corpo. Mais non se moveu. Sorrinlle. Deixou de mirarme.

      Seguía eu sen adiviñar a quen pertencía. Non semellaba estar abandonado. Porén, ninguén se preocupaba del. O can seguía na rocha gozando da paisaxe mariña.

      Colocada a toalla fun á beira. Coma sempre, paseniño, fun mergullándome na auga salgada que tanto me conforta.

      Dende o mar busqueino coa vista.

      E alí seguía.

      Fachendoso. Esculcando o horizonte.

      Falando, ao lonxe, coas ondas.

      Rindo, sen espaventos coas gaivotas.

      Mais ninguén parecía reparar nel.

      A xente chegaba. A xente marchaba. A xente falaba.

      Unha indiferenza absoluta semellaba envolver a súa presenza alí.

      Coma se fose invisible.

      Sería real? Cheguei a preguntarme.

      Eu estaba mar adentro.
      Nadei. Mergulleime.

      Deixeime acariñar polas ondas.

      Pero una forza interior empurrábame a buscalo coa vista.

      E alí seguía.

      Cando saín da auga volvín á toalla. Volvín á súa beira.

      Vino de novo de preto.

Andrés Neuman
      Veríano os demais? Estaría abandonado?

      Lembreime dun poema de Andrés Neuman.
        
              Un perro flaco,
     sin techo, a mis espaldas.
              Marchamos juntos.

      Non era o caso. Non estaba fraco, pero encantaríame marchar con el.

       
       Viñéronme á mente aqueles versos de Ángel Guinda dedicados ao seu can. 
Ángel Guinda
                    E viñeron onda min, porque eu, por desgraza, xa non teño can.
        
          
         Mi perro es la calma
         de las nubes inmóviles,
         la puerta que se abre
         cuando todo se cierra,
         la soledad del mar.

      
        
       En efecto, a calma das nubes. Portas que se abren en demasiados momentos negros da vida.

      En efecto. A soidade do mar.

      Iso sentín. Deixei pasar o tempo.

      Aquel ser resultábame cada volta máis entrañable.

      E pensei na miña andoriña que axiña entraría pola nosa fiestra.

      Dubidei. Mirei cara á rocha. Os seus ollos pedíanme algo.

      Volvín mirar e todas as direccións. Mirei cara arriba e cara abaixo. Á dereita e á esquerda.

      E tomei a decisión.

      Daquela, sen dubidalo máis, collín ese can de pana, cuxa mirada tanto me quería dicir, e marchei para á casa con el envolto na miña toalla.

      Hoxe vive feliz no meu balcón.

     Chámase o can Can.

      E séntese feliz entre os libros.

      Que ben!!!


                                                                                                      ANTONIO GARCÍA TEIJEIRO